«Som det nu atter en gang begynder saa smaat at lakke mot Jul, og jeg sitter her i et lite russerhus, der er plantet i en liten, trang og skidden gate omtrent midt i Urga, saa begynder uvilkaarligt tankerne at vandre. Det er ikke paa den kommende Jul jeg tænker saa meget, den har ingensomhelst betydning for mig nu, da jeg hverken har familje eller nogenting, der kunde gjøre Julen hyggelig for mig. Kunde jeg faa min vilje igjennem, saa vilde jeg helst tilbringe den kommende Jul ute paa reise eller paa en jagttur, da vilde jeg maaske savne den mindst. Forresten er jeg likeglad hvad det blir til i Julen, det er ingen her, som har Jul samtidig med mig allikevel, saa festligt kan det ikke blive.

Og naar jeg nu iaar igjen saa smaat kommer igang med Juletankerne, saa gaar de nesten alltid tilbake til kammeraterne. Hvor er de nu, de gode gamle kjærnekarer? Hvor er de nu de trofaste venner, som stod fast da nød og fare truet? Hvor er de nu de mange muntre og livsglade men, jeg har redet knæ til knæ med, har spist sammen med rundt baalet om aftenen, og utstaat og delt alle mulige strabatser og glæder med?»

Mamen mimrer om sine kamerater og skriver: